Do Pó Ao Absurdo

Fora dito que tudo estaria conectado,
Que a poeira das estrelas seria o espelho de todo deus,
Que o infinito constrói seu inconstante fardo,
E que o sopro da morte era apenas meu.

Em algum lugar haveria um jardim
Com belas lápides e epitáfios,
Onde a esperança não teria fim,
E a vida, nem tanto assim.

Haveria então uma enorme macieira
Conectada há séculos por raízes e alma,
Alimentada por anseios mortos em trincheira
De todos os universos em aparente calma.

Árvore tal cada vez mais forte,
Se alimentando do caos,
Se fortificando na morte.

Fora visto, eram os frutos perfeitos,
Carregados de sangue e de medo
De cada morte que aflige o peito.

Fora sentido, por conclusão,
Que viver nada mais era que desesperador,
Que a eternidade reside, então,
Em cada universo sem criador.