Era manhã

Mais uma vez.
Sento na velha poltrona, vento batendo num rosto marcado e molhado de sal.
Cabelos secos, andantes e opacos, repleto de histórias.
Emaranhado de fatos.

Penso... Sem querer pensar.
Peno... Um penar individual e sem escolha.

Arrisco alguns versos, riscados na pele, habitando meu sangue e mostrados na carne.

Riscos. Arranhões. Desconhecidos formatos abstratos, de momentos concretos e, ainda assim, um pouco desconhecidos.

Bate o peito, fortemente. Mente forte e juvenil. Ligados por um fio invisível, destoante das veias, por onde passa um fluxo constante de sentimentos e ideias totalmente desconexos e complementares.

A porta bate. Não há ninguém.
Poderia haver um amor, uma notícia de última hora ou o carteiro.
Mas é apenas o vento.
O mesmo que bate no rosto e faz lembrar que vivo.

Aqui.

Por Bia de SouZa