O Grito - Edward Munch 1893
Tão triste é esse vício e que me faz
Estar-me, descontente, por contente,
Com tudo aquilo que, por vez demente,
Fazia-me contente e já não faz.
É como à lucidez de uma doença,
Que o grande mal se mostra só em sabe-la,
Teimar, ainda sim, em protegê-la
Da cura que é a razão, e não a crença.
E crer que a doença o bem me faz,
Ao evitar que dela eu me melhore,
É a ilusão de um gozo tão voraz.
Que benefícios essa cura traz,
Senão só evitar que eu deteriore,
Ainda que não dê, do vício, a paz?
08/02/13
Nenhum comentário:
Postar um comentário